Sabido es que por el Almacén de
Rivero han desfilado destacadas personalidades.
En cuanto a visitantes de linaje real, recordemos a los reyes
de España, quienes concurrieron el 28 de noviembre de 1978.
Aquella noche Rivero decidió comenzar el espectáculo con “Uno”,
de Mores y Discépolo, tema que le fue señalado como uno de los predilectos del rey
Juan Carlos. Después, el singular pedido de la reina Sofía: el tango “Cambalache”,
de Enrique Santos Discépolo. Rivero lo cantó y, como final, agregó “Amigos que yo
quiero”, de Hugo Gutiérrez.
Al bajar Rivero del tablado para presentar
su saludo a los visitantes, les pidió que firmaran el libro de honor y les hizo
entrega de varias grabaciones. Los reyes firmaron y Juan Carlos ofreció, a su vez,
su estilográfica para que el cantor le dedicara los discos, pidiéndole luego que volviera al escenario -en lo posible- para interpretar “Sur”, de Aníbal Troilo y Homero Manzi.
El monarca se despidió diciéndole a Rivero: “En la recepción
de mañana me gustaría hablar de tangos con usted”.
Carta que me envía el Marqués de Mondejar en respuesta al envío de mi libro "Todo Rivero"
"Uno" - tango de Enrique Santos Discépolo y MarianoMores
Canta Edmudo Rivero con la orquesta de Aníbal Troilo
"Cambalache" - tango - Letra y música de Enrique Santos Discépolo
Canta Edmudo Rivero con la orquesta de Aníbal Troilo
n la novela Frankenstein, escrita en 1816, cuando la Criatura le pide a su creador que le haga una novia, lo hace con estas palabras: Estoy terriblemente solo, nadie quiere compartir mi vida; es imposible que nos separemos sin que prometáis concederme lo que os pida. Sólo una mujer tan monstruosa y deforme como yo estaría dispuesta a concederme su amor; una mujer que fuera en todo semejante a mí, que poseyera incluso mis defectos.
Siaceptáis otorgarme lo que os suplico, nunca, ni vos ni cualquier otro ser humano, volveréis a verme. Me estableceré en las enormes tierras deshabitadas de América del Sur.
O sea que, si la Criatura a la que solemos llamar Frankenstein, le echó el ojo a la Patagonia, bien pudo haber cantado este tango (2 / IX / 2002):
FRANKENSTEIN
(tango)
Entre el horror y el espanto
hago de mi grito un canto:
Mi drama es no tener madre
y ser engendro de un padre
queahora reniega de mí,
y aunque sin nacer nací
sin tener siquiera un nombre
soy sólo un remedo de hombre,
un muñeco desdichado,
y si fui galvanizado
por mi padre Frankenstein,
en tangótico vaivén,
hoy lo que más me subleva
esser un Adán sin Eva,
tener prohibido el nosotros
y ver amarse a los otros.
¡Ver cómo comen perdices
y yo con mis cicatrices!
Es por mi figura horrible
que nunca seré querible;
y hago de mi grito un canto
entre el horror y el espanto:
Mi drama es no tener madre. ¡Compadre!
"FRANKENSTEIN" - Letra: Luis Alposta - Música : Acho Estol
por La Chicana - Canta: Dolores Solá
"DEL DIARIO DE VICTOR FRANKENSTEIN" - Letra: Luis Alposta - Música: Acho Estol
por La Chicana - Canta: Dolores Solá
Matasello emitido por el Correo Argentino
dibujo de Luis Alposta (h)
Enrique Horacio Puccia nació en Barracas el 14 de noviembre de 1910 y
falleció el 26 de septiembre de
1995. Fue miembro fundador de la Junta Central de Estudios Históricos de la Ciudad de Buenos Aires y
presidente de la misma en el período 1980-1995.
Puccia nos permite conocer a la ciudad toda desde su trama más íntima y reveladora, transportándonos al tiempo de Villoldo; historiando calles y barrios; hablándonos de su "Barracas en la historia y en la tradición", desde sus singularidades, sus secretos y las
vidas de sus gentes. En su condición de
historiador, su inquietud fecunda ha estado centrada siempre en Buenos Aires, ciudad a la que amó entrañablemente.
Por eso el Día del Historiador Porteño (14 de noviembre), se instituyó pensando
en él.
Pero, además de sus méritos
intelectuales, Enrique Horacio Puccia tenía otros títulos más íntimos a nuestra
consideración y a nuestro afecto. Su sentido de la amistad, su trato amable y
cordial, nos lo hacían particularmente dilecto.
Su presencia era un regalo en cualquier
parte y su encuentro casual deparaba siempre las más gratas sorpresas. Se le
veía llegar con el rostro sonriente, y de inmediato nos atrapaba con su
conversación, en la que se juntaban la anécdota sabrosa, la referencia erudita
y la evocación admirable de personas y hechos.
Así lo recuerdo.
Fue el 31 de agosto de 1982. Acababa de finalizar el Segundo
Congreso de Historia de los Barrios Porteños y los Amigos del Café Tortoni decidieron
homenajear a Enrique Horacio Puccia, presidente entonces de la Junta Central y del
mencionado Congreso, entregándole la “Orden del Pocillo”.
Aquella noche, al finalizar el acto ydespués de compartir un café, le dediqué este soneto:
A PUCCIA
Hoy me asiste el deseo y la esperanza
frente a una hoja en blanco que me acucia
de lograr un soneto fratelanza
sin espamento alguno y sin argucia.
No es mi intención plasmar una semblanza
ni buscar esa rima casquilucia
que al remate me lleve sin tardanza
haciendo de un soneto una minucia.
No hace falta caer en alharacas.
Que aquí el punto es Enrique, el de Barracas,
a quien Quinquela le entregó el "tornillo"
por gomía y troesma roncoroni
y al que hoy toda la barra del Tortoni
lo agasaja y le entrega su "pocillo".
Luis Alposta
"El cuarteador" - tango - Letra: Enrique Cadícamo - Música: Rosendo Luna (seudónimo de E. Cadícamo) - Canta Angel Vargas - Orq. de Angel D’Agostino
Concurría a sus clases con una furia loca. Entró a darme manija… me dio vocabulario… y esta fue la consigna que repetía a diario: - A Celedonio Flores se mira y no se toca.
Buen empilche, buen lomo y un taller literario. (Que la mina es finoli desde lejos se embroca). Esos cinco minutos que uno tiene de otario: se me vino de river y me le fui de boca.
Tiró más que una yunta. Siempre pensando en ella me pasaba las horas laburando algún verso. Escabuyí los brolis firmados por Centeya. De mi propia medalla pasé a ser el reverso.
Si escribís un poema -me lo chantó de entrada- hacelo bien difícil, que no se entienda nada. Y eso ya no lo banco. Vuelvo al verso atorrante
que se escribe en el feca sobre una servilleta. Las musas son beatrices, te laburan de Dante, te calientan los versos y olvidás al poeta.
L. A. 20 / 1 / 1983
Ilustración de Roberto Mezzadra
"El adiós a la musa finoli" - Letra: Luis Alposta - Música: Juan Carlos "Tata" Cedrón
“
Entonces dijo Moisés a Jehová: ¡Ay Señor! yo no soy hombre
de palabras....
porque soy tardo en el habla y torpe de
lengua”
Exodo 4 ,10
DEMÓSTENES (384 a.C.
- 322 a.C.)
El tartamudo
emblemático ha resultado ser siempre Demóstenes, a quien la historia lo recuerda como el máximo orador de la Grecia Clásica. Pasó años buscando corregir tal trance,
gritando frente al mar y poniéndose guijarros debajo de la lengua,
hasta que logró hablar estupendamente.
Esquines
(orador ateniense y su enemigo acérrimo), burlándose, se refería a él con el
apodo despectivo de “Bátalo”, mote que significaba “martillador”.
CLAUDIO I (10 a.
C. - 54 d. C)
Emperador
romano de la dinastía Julio-Claudia. En su juventud permaneció apartado del
poder por sus deficiencias físicas, cojera y tartamudez. Debido a su trastorno,
su familia lo alejó del ojo público, pero eso no impidió que se convirtiera en
el cuarto emperador de Roma. Era sobrino de Tiberio, sobrino segundo de Augusto
y tío de Calígula, a quien sucedió en el año 41.
MIGUEL DE CERVANTES (1547 - 1616)
Los
historiadores afirman que el autor de El Quijote tuvo problemas de dicción
desde su niñez, y que nunca logró superarlos. El propio Cervantes lo reconoció
en el prólogo de las Novelas ejemplares, donde escribió: "... que será
forzoso valerme por mi pico que, aunque tartamudo, no lo será para decir
verdades". Y también en la Epístola a Mateo Vázquez, en la que escribe:
"...mi lengua balbuciente y casi muda pienso mover en la real
presencia".
CHARLES DARWIN (1809 -1882)
El célebre
naturalista inglés, padre de la teoría de la evolución, también se vio afectado
por el problema de la tartamudez. Personas cercanas a Darwin han dado
testimonio de sus dificultades para pronunciar determinadas palabras, como así
también de que era un conversador ameno que hablaba siempre con lentitud y en
voz baja.
LEWIS CARROLL (Reino Unido, 1832 - 1898)
Al igual
que sus hermanos, Carroll tartamudeaba, pero esto no fue un impedimento para su
desarrollo en sociedad. Viviendo en una época en que las habilidades artísticas
propias eran la única forma de diversión, Carroll sabía como arreglárselas
porque cantaba muy bien y no tenía miedo escénico. Su entusiasmo lo llevó a
escribir un clásico infantil: "Alicia en el País de las Maravillas".
WINSTON CHURCHILL (1874 - 1965)
"Sangre, sudor y lágrimas". cuesta creer que el hombre que pronunció esas legendarias
palabras y que está considerado como uno de los mejores oradores de Inglaterra,
tuviera problemas de dicción. La que fue su secretaria personal, Phillys Moir,
cuenta que Churchill convirtió su defecto en virtud y que en casi todos sus
discursos se permitía tartamudear en algún momento, para transmitir su sentido
del humor y ganarse la complicidad del auditorio.
JORGE VI
DE INGLATERRA (1895 -1952)
Fue un joven
tímido y acomplejado, con una tartamudez provocada por varios traumas de
infancia. No estaba previsto que se convirtiera en rey, ya que el trono estaba
destinado a su hermano mayor, Eduardo. Pero este abdicó para casarse con una norteamericana plebeya, Wallis Simpson. Incapaz de pronunciar discursos en público (particularmente curioso
resulta el hecho de que no podía pronunciar la letra K por lo que le resultaba
imposible referirse a si mismo como the
king, el rey), Jorge superó sus problemas de pronunciación gracias a la
terapia de un logopeda australiano y aspirante a actor llamado Lionel Logue.
MARILYN MONROE (1926 -1962)
Durante una entrevista en 1960, Marilyn Monroe recordó la primera vez que
tartamudeó de niña, cuando vivía en un orfanato. Después, alrededor de los 13
años, su tartamudez regresó, y desde entonces le causó problemas cuando estaba
nerviosa o estresada. Una vez, mientras grababa una película, no pudo evitar
tartamudear, y el asistente de director le gritó, casi indignado: «¡Tú no
tartamudeas!», a lo que Marilyn respondió: «¡Eso es lo que tú crees!». Pero en
general, la tartamudez de la actriz no fue nunca evidente en el escenario o en
la pantalla.
ANTHONY HOPKINS (Gales, 1937)
“Era muy solitario. No por decisión propia,
simplemente no sabía qué decirle a la gente. Era tímido. Solía balbucear y
babear”, expresó Hopkins. Un solitario que hablaba con pronunciación entrecortada, y que para superar tal problema y vencer su timidez decidió incursionar en el teatro.
Cuando
tenía 15 años, fue alentado a convertirse en actor, y hoy es reconocido
mundialmente por su legendario papel del “Doctor Hannibal Lecter”, que le dio
un Oscar en 1992.
BRUCE WILLIS (Alemania Occidental, 1955)
Luego de
la separación de sus padres, ingresó a la escuela secundaria donde sus
problemas con respecto a la fluidez del habla fueron más notorios. Sus compañeros lo
molestaban con apodos haciendo referencia a su tartamudez. Cuando Bruce Willis se
dio cuenta de que estando sobre un escenario le era más
fácil expresarse, comenzó la que después sería una exitosa carrera actoral.
"EL TARTA" - tango - Letra: Emilio Fresedo - Música: José María Rizzuti
Orquesta de Juan D'Arienzo - Canta: Alberto Echague
”Con el Corazón en el Tango” - Guía para prevenir enfermedades cardíacas bailando el tango – del Dr. Roberto M. Peidro, director del Centro de Vida de la Fundación Favaloro, y el Dr. Ricardo Comasco. Prólogo del Dr. Luis Alposta- Editorial Guadal. Buenos Aires, marzo de 2007.
PRÓLOGO:
Hechicero de Cro-Magnon con su atavío ceremonial
Los efectos terapéuticos de la danza se remontan a los tiempos
prehistóricos, cuando el hechicero de Cro-Magnon invocaba mágicos
encantamientos y ejecutaba danzas rituales para ahuyentar a los espíritus del
mal que se escondían en el cuerpo del enfermo.
Miles de años después,
antropólogos y fisiólogos desarrollaron más de una teoría en torno a sus
orígenes. Teorías que atribuyen al sonido rítmico la puesta en marcha de un
reflejo neuromuscular originado en el hipotálamo; o las que argumentan que la
danza refleja el ritmo de los procesos biológicos, los latidos del corazón y la
respiración.
Sean cuales fueren los
procesos fisiológicos, entre la mayoría de las sociedades primitivas la danza
sirvió para expresar la unidad y fuerza de la tribu, así como para constituir
un elemento poderoso en los rituales de magia, propiciación e invocación. Las
danzas primitivas celebraban acontecimientos importantes, tales como el
nacimiento, la pubertad, el cortejo, el casamiento, la enfermedad y la muerte.
Tanto se ejecutaban danzas para sanar a los enfermos como para lograr la
comunión con espíritus demoníacos o antepasados.
Pitágoras
Entre los griegos, Pitágoras —llamado “padre de la terapia
musical”— fue quien dedujo que la misma música que calmaba los ánimos de un
solitario pastorcillo en una lejana isla, llegaba a los límites más extremos de
las esferas celestiales. Platón fue quien recomendó que se buscara la salud del
cuerpo y de la mente en la música y la gimnasia.
Pero
ha sido Aristóteles quien atribuyó el efecto benéfico de la música a una
“catarsis emocional”, sentando así las bases para la investigación moderna de
los efectos que produce la música sobre los instintos y las emociones.
Dado que el denominador
común de toda vida es el movimiento —aun cuando descansamos el corazón sigue
latiendo y los pulmones trabajando— la danza, lejos de estar contraindicada,
bien puede llegar a actuar como coadyuvante en el tratamiento de determinadas
patologías. La respuesta al sonido rítmico a través del movimiento del cuerpo
es una característica básica que se encuentra en todos los hombres. La música y
la danza, si bien no constituyen persemedicamentos capaces de
curar, cuando se combinan con la psicoterapia y otros métodos terapéuticos
pueden llegar a representar valiosos agentes capaces de apoyar y acelerar el
proceso de curación.
Ambas, en general, pueden
llegar a liberar al paciente de tensiones emocionales o mentales motivadas por
preocupaciones o disgustos, teniendo en cuenta que, el mayor valor de la danza,
en determinados casos, reside en su ilimitado potencial como agente “resocializador”.
En la página 12 del diario
“La Razón” del 13 de noviembre de 1913, se hace referencia aun curioso informe dela
Academiade
Medicina de Francia, que dice: «Desde el punto de vista de la educación
física esta danza (el tango) tiene sobre todas las otras creadas desde veinte
años a esta parte, la ventaja de hacer trabajar más el cuerpo y los brazos,
forzando las flexiones y las extensiones alternativas de la musculatura de la
región lateral del torso, las extensiones de los músculos de la región anterior
del pecho con fuerte proyección de los hombros hacia atrás, las extensiones de
los grupos lumbares y abdominales laterales...», etc. El comentario concluía
así: «De modo, pues, que en adelante, los médicos franceses prescribirán a los
niños débiles para alternar con los baños de mar, tangos a toda hora.»
Muy lejos están estas observaciones (y conclusiones) de las que
publicara en un periódico parisino el escritor y periodista francés Maurice
Dekobra (1885 – 1973), autor del libro “Mon cour au ralenti”, quien combatió al
baile del tango diciendo que: «... arruga el cutis y envejece. La preocupación
de dar un paso contrae las facciones; una arruga se forma en la frente, entre
los ojos, y la “pata de gallo” se diseña en cada movimiento. El despecho,
cuando no se ha avanzado el pie al compás, marca un pliegue de amargura en los
costados de la boca, que no se borra muy fácilmente.» El cuello, según Dekobra,
tampoco se libra de los “desastres” del tango: «... al dar vuelta la cabeza
demasiado a menudo, el collar de Venus vuélvese un horrible surco.» (“La
Razón", Buenos Aires, febrero de 1914)
Creo conveniente recordar ahora
que antes de captar pacientes, entre nosotros, el tango y su expresión bailable
estrecharon vínculos con médicos y practicantes de medicina. Hablar de ello nos
remite al tiempo de “Los bailes del Internado” , cuya historia resumo:
El 21 de septiembre de 1914, los estudiantes
de medicina porteños, coincidiendo con la reciente reglamentación del Internado,
institución equivalente a lo que fue después el practicantado y a lo que
actualmente es la residencia hospitalaria, decidieron celebrar su día con
un gran baile, el que estuvo animado por los quintetos de Roberto Firpo y de “Pirincho”
Canaro. El primer escenario fue el Palais de Glace; los primeros tangos El Apronte
y Matasano, este último dedicado a los internos del Hospital Durand.
Estos bailes se realizaron en forma ininterrumpida
durante once años, inspirando cada uno de ellos tangos memorables: Clínicas,
Rawson, Muñiz, Elanatomista, El Internado, El galeno,
El cirujano, Bicarbonato, Sal Inglesa, Amoníaco, Bicloruro,
Sulfato de soda,Cloroformo, La muela careada, Lafractura,
Pulmonía doble y Cuidado con los rayos X, entre otros muchos títulos.
El último de esos bailes, el undécimo, tuvo
lugar en 1924.
Fue cuando Osvaldo Fresedo, en el Teatro
Victoria, le dedicó a los estudiantes su tango El Once.
Aquella fue una época en la que siempre se
encontraban motivos para componer música, y la ciudad entera era canto. Una época
que nos muestra lo frecuente que era entonces, entre los músicos, dedicar tangos
a los médicos como testimonio de gratitud y amistad. Y no sólo a los doctores, sino
también a todo lo relacionado con la profesión médica. ¡Si hasta El termómetro
tuvo su tango!
Por otra parte, el baile
del tango ha demostrado, además, ser un buen aliado en la prevención de ciertas
afecciones cardiovasculares. El corazón, que antes pertenecía al dominio
exclusivo de los enamorados y poetas, ha pasado a ser preocupación de la mayor
importancia científica en el campo de la medicina; el alfa y el omega de la
vida, que comienza a latir cuando el embrión tiene sólo tres semanas y no cesa
de pulsar hasta su muerte.
¡El corazón! El más cantado de los órganos del cuerpo humano.
¡El corazón! Cuyos vínculos
con el espíritu persisten no solo en la literatura universal, sino también en
las letras de muchos tangos. En las obras de Shakespeare existen infinidad de
alusiones a este órgano; la palabra corazón figura en los títulos
de 583 tangos (según me informa Omar Granelli).
Y baste ahora con recordar
solo tres: “Corazoncito”, “Corazón de papel” y “Corazón no le hagas caso”.
Pero aquí se trata de “El tango
y la salud del corazón”. Un libro que firman los doctores Roberto Peidro, Jefe de
Prevención y Rehabilitación Cardiovascular de la Fundación Favaloro, y Ricardo Comasco.
Un libro que tengo el honor de prologar.
Es éste un trabajo de investigación
realizado con voluntarios sanos, todos ellos bailarines, que nos revela que bailar
el tango ayuda a disminuir la presión arterial y a prevenir la aparición de enfermedades
cardíacas. En él se determina, además, que “el consumo de oxígeno, la frecuencia
cardíaca y la cantidad de aire movilizado por minuto durante el baile, con pequeñas
variantes entre el tango y la milonga, se incrementaron sin llegar a superar el
75% de los valores obtenidos en el ejercicio máximo.”
En estas páginas se transcriben
las conclusiones del trabajo realizado por la Dra. Patricia Mc Kinley, ya mencionado;
se vuelcan las experiencias y “horas de milonga” de Héctor Mayoral y Elsa María
Borquez y se incluye un plan de alimentación saludable desarrollado por nutricionistas
de la Fundación Favaloro.
El tango-danza, como
terapia, que ha demostrado actuar mejorando la tolerancia al ejercicio y la
calidad de vida, ha llegado a los recetarios.
Los que aun no se han
enterado y lo siguen bailando con apasionamiento en los clubes de barrio y en
las academias, nos recuerdan a un personaje de Moliere: están haciendo terapia,
y en algunos casos, rehabilitación, sin saberlo.
·"Los Bailes del Internado" de Luis Alposta. Colección La Historia del Tango, vol.8. Ed. Corregidor, Buenos Aires, 1977.
Traducido al japonés: revista La Música Iberoamericana, Tokio, 1974.
·Segunda
edición ampliada: “El
lunfardo y el tango en la medicina” (ensayo). Con prólogo del Dr. Luis F. Leloir. Ed Torres Agüero, Buenos
Aires, 1986.
·Tercera edición: Ed. Marcelo
Oliveri, Buenos Aires, 2012.
....... 0 .......
El 21 de septiembre de 1914 fue
el día en que los estudiantes de medicina porteños decidieron celebrar su primer
baile.
Recurrieron al tango. Al tango y a Canaro. El primer escenario
fue el Palais de Glace.
Francisco Canaro estrenó aquella noche su tango "Matasano", dedicado
a los Internos del Hospital Durand.
El mismo Canaro recordará años más tarde que fue precisamente
en esos bailes donde empuñó por primera vez la batuta de director. Y en sus memorias,
entre otras cosas, nos dice:
“Hubo un caso patético que fue muy comentado y se hizo famoso:
en un palo, con dos sábanas a modo de disfraz, pusieron ´la cabeza frapé del italiano´.
Fue una broma demasiado macabra; las mujeres horrorizadas disparaban en todas direcciones
muertas de miedo. Y así otras bromas por el estilo exhibiendo otros órganos del
cuerpo humano que extraían de los laboratorios de estudio de los hospitales.”
Y esta anécdota terminó originando un tango. Once años después,
el actor Florencio Parravicini pondría en escena, en el Teatro Argentino, su obra “Cristóbal Colón en la Facultad de Medicina”,
en la que Azucena Maizani estrena un tango con música de Antonio Scatasso y letra
de Francisco Bastardi.
El título original de ese tango, que había sido compuesto a pedido
de Parra, era “La chica del estudiante”. El mismo Parravicini fue quien, después
de escucharlo, decidió llamarlo “La cabeza del italiano”.
Me contaba Bastardi, con sus floridos 89 años, lleno de una gran
lucidez y una memoria envidiable, que aquel episodio debió molestarlo mucho al señor
Folco Testena, director del Giornale d´Italia,
quien creyó que lo de La cabeza del italiano
era una alusión atrevida al Príncipe Humberto que acababa de visitarnos.
Enigma y lenguaje en claroscuro. Un lenguaje en
el que aparecen elementos de una poesía extraña que, aunque a veces pueda
parecernos hermética e impregnada de misterio, no por eso deja de conmovernos.
Su autor alguna vez me dijo que creía, no sin dolor, que este mundo pertenece a
los que gritan, a los farsantes, a los que corren y se encaraman. Entonces tuve
la sensación de que Lasopat estaba viviendo un exilio voluntario en el territorio
de la soledad, y que era, precisamente, en ese territorio donde escribía su
poesía. Una poesía con una secreta luminosidad, que es a la vez un faro y un
refugio de privilegio para esa inmensa fraternidad de los solitarios.
Cuanto más trataba a Xiul Lasopat, más tenía la impresión de que en él lo
abstracto se corporizaba al mismo tiempo que lo concreto se desvanecía.
Siempre me pareció una especie de Hamlet debatiéndose entre el ser y el no ser,
a tal punto, que su realidad muchas veces me ha llegado a parecer una
ensoñación, como si toda su vida fuese una sucesión de postales, una realidad
ambigua. Y la ambigüedad -que no es ajena a la poesía- en él se intensificaba
tanto por momentos, que su persona misma llegó a ser para mí una verdadera
incertidumbre.
Cuando se lo dije, me respondió que lo único que se oponía a su realidad era lo
ilusorio, dado que las imprecisiones no estaban en lo imaginario sino en la
ilusión.
A Lasopat, la primera vez que lo vi fue en casa de Nikäoj Sabzëmog, que fue quien nos presentó.
Mágicamente, nos reencontramos dos años después, en Villa Urquiza, una lluviosa tarde en que
fui llamado, como médico, para asistir a un paciente que resultó ser él.
Imposible no reconocerlo.
Del diagnóstico de neumonitis virósica y la correspondiente receta, pasamos,
sin más trámite, a hablar de poesía en una charla que devino en hábito; hasta
que, un día entre los días, decidió otro de sus sorpresivos viajes.
De él conservo, además de un recuerdo imborrable, sólo dos cosas: los
manuscritos de sus últimos poemas (muchos de ellos escritos en francés) y un
retrato suyo, original, realizado por nuestra ‘nada común’ amiga Ana María
Moncalvo.
Mi admiración por su obra fue la que me llevó
más tarde a traducir sus poemas, los que fueron publicados, por mi gestión y
previa selección, en España, en 1982, en una limitada edición para bibliófilos.
El libro recibió una mención especial, entre 327 participantes de todo el mundo
de habla hispana, en el VI Concurso Literario “Gemma”, realizado en Aranguren
(Vizcaya); y el 17 de noviembre de ese mismo año, la Comisión de Cultura del
Club Francés de Buenos Aires invitaba a socios y amigos a la conferencia que,
sobre el análisis de dicha poesía, pronunciamos Marcela Ciruzzi y yo. La
lectura de los poemas estuvo a cargo de Lily Hartz.
Cuando traduje sus poemas, comprendí que no se
trataba de una empresa menor. Que no era una simple rutina.
A semejanza de una delicada operación quirúrgica, comencé a traducirlo buscando
desprender del lenguaje original cada una de sus ideas y, todavía palpitantes,
transplantarlas al mío.
Fue algo que realicé buscando la exactitud, y a tal punto, que he llegado a
tener por momentos la ilusión de crear y la satisfacción de estar haciendo un
buen uso del idioma.
En su poesía, el ritmo y la eufonía (o las particularidades de ambos) eran tan
importantes como el significado de las mismas palabras.
Si para traducir los versos de Lasopat fue necesario que existiese cierta
afinidad temperamental entre él y yo, creo que la hubo.
Cuando concurría a su casa, no era extraño encontrarlo con el oído
atento a Wagner, mientras respiraba su mescolanza diaria de humo de cigarro y
espuma de cerveza.
Una tarde me entregó una abultada carpeta que contenía muchos de sus poemas
escritos en francés y me pidió que, si realmente me gustaban, los tradujese y
le buscase editor. Volví a su casa una semana después y ya no lo encontré.
Había cambiado de domicilio con la misma reserva que guardan los que cambian de
barrio para siempre.
Han pasado ya muchos años.
No he vuelto a saber nada de él, y sin embargo, cada vez que pienso en lo que
significa ser poeta, no puedo dejar de recordarlo.
Publiqué sus poemas (poemas que yo sólo traduje). En la tapa del libro mi firma
y mi fotografía. De él, apenas su nombre en la dedicatoria.
La
decisión la tomé cuando recordé que el plagio sólo es válido si va seguido de
asesinato; y el arma que elegí fue el anagrama.
Xiul Lasopat nació el 30 de junio de 1937, en Pokresville, en la calle de los Plátanos.
LA POESÍA DE XIUL LASOPAT
Xiul Lasopat, a quien bien puedo considerar mi “negativo”, mi “otro yo” a la hora de ponerse "él" a escribir, es alguien a quien puedo convocar frente a un espejo y verlo en el límite de lo borroso sin llegar a desestructurar su imagen.
Su poesía es lógica y es no-racional, para no emplear el término equívoco de irracional.
Confinado al espejo, Xiul Lasopat, que viene ser “el otro”, podrá parecer el poeta del apartamiento, de la soledad o el de la existencia incumplida, cuando, en realidad, es alguien que buceando en lo desconocido pretende vivir una nueva experiencia poética. Lo que “él” busca es el lenguaje de lo inexpresable y la única norma que acepta es la de la libertad total, la de una poesía sin cánones.
Y es en ese ir y venir de imágenes frente al espejo que, para “el otro”, que es el que escribe los poemas, el “Otro él” soy yo.
En cuanto a visitantes de linaje real, recordemos a los reyes
de España, quienes concurrieron el 28 de noviembre de 1978.
